Chồng Đ/òi Đưa Cháu Trai Về Nhà Tôi N/uôi – Tôi T/ừ Ch/ối, Mẹ Chồng T/á/t Tôi Ngay Trước Mặt Cả Nhà Và Cái Kết Không Ai Ngờ…..

 Chồng Đ/òi Đưa Cháu Trai Về Nhà Tôi N/uôi – Tôi T/ừ Ch/ối, Mẹ Chồng T/á/t Tôi Ngay Trước Mặt Cả Nhà Và Cái Kết Không Ai Ngờ…..

Tôi mở cửa căn hộ lúc gần 8 giờ tối, hai vai m/ỏi nh/ừ sau một ngày dài làm việc. Mùi th/uốc l/á, mùi đồ ăn chiên rán và tiếng game vang o/ang oa/ng đ/ậ/p thẳng vào mặt tôi như một cái t/á/t vô hình. Căn hộ sạch sẽ, yên tĩnh của tôi bỗng biến thành một cái chợ nhỏ. Trên sàn gỗ là những vệt bùn loang l/ổ. Ba đôi dép lê lạ nằm chỏng chơ ngay lối vào. Trên ghế sofa kem mới bọc chưa đầy một tháng, một thằng bé khoảng 12 tuổi đang nằm vắt chân, vừa ăn bim bim vừa quẹt tay đầy dầu mỡ lên gối tựa.

Tôi đứng ch/ế/t lặng vài giây, cố nuốt cơn nghẹn đang trào lên cổ họng. Từ bếp, chồng tôi – Trường – bước ra, mặc áo ba lỗ, tay cầm d/a/o gọ/t trái cây, mặt cười to/e to/ét như vừa làm một việc tốt đẹp. “Em về rồi à? Anh đang định gọi em đây.”

Tôi nhìn quanh nhà rồi nhìn thẳng vào mắt anh. “Những người này là ai?”

Thằng bé trên ghế vẫn không thèm ngồi dậy, chỉ liếc tôi một cái rồi lại cúi xuống màn hình điện thoại, vừa chơi game vừa nh/ổ hạt hướng dương xuống đĩa thủy tinh trên bàn trà của tôi.

Trường gãi đầu, giọng nhẹ tênh: “À, đây là c/u Phúc, con anh hai. Anh hai với chị dâu đi Bình Dương làm công trình mấy tháng, không ai trông nó nên anh đón nó lên đây ở tạm.”

Tôi đặt túi xách xuống, giọng run nhẹ vì cố kiềm nén: “Anh đón một đứa trẻ về sống trong nhà này, dùng phòng của em, ăn ở tại đây mà không hỏi em một tiếng?”

Chưa kịp để Trường trả lời, mẹ chồng tôi – bà Lành – từ bếp bước ra, tay cầm đĩa xoài cắt sẵn. Bà đi ngang qua tôi như đi ngang một người giúp việc, đặt đĩa xuống trước mặt thằng bé. “Phúc, ăn đi con. Nhà chú thím cũng là nhà mình, đừng ngại.”

Tôi bật cười nhưng trong lòng lạ/h ng/ắt. “Mẹ nói nhà ai cơ?”

Bà Lành quay phắt lại, đôi mắt nhỏ qu/ắc lên: “Nhà con trai tôi. Cô là vợ nó thì cũng là người nhà họ Nguyễn, cháu ru/ột nó về ở có gì sa/i?”

Tôi nhìn Trường. Anh n/é mắt tôi. Chính khoảnh khắc ấy, tôi hiểu rõ: chuyện này không phải quyết định bốc đồng. Họ đã bàn với nhau từ trước, chỉ có tôi là người cuối cùng biết trong chính căn nhà đứng tên mình.

Tôi đi thẳng về phòng làm việc. Cửa hé mở, chiếc bàn gỗ ó/c ch/ó của tôi bị đẩy sát tường. Máy in, hồ sơ, bản vẽ, hợp đồng… tất cả bị nhét vào mấy thùng carton đặt ngoài ban công. Một vài tập giấy đã bị ẩm vì mưa hắt vào. Trên giường gấp mới dựng giữa phòng là ba lô, quần áo bẩn và một quả bóng đá dính đầy đất.

Tôi thấy tai mình ù đi. Trường bước tới, giọng bắt đầu mất tự nhiên: “Anh định tối nay nói với em. Đồ của em anh cất gọn rồi, phòng đó rộng cho thằng bé học hành cũng tiện.”

“Cất gọn.” Tôi quay lại nhìn anh. “Anh gọi việc qu/ăng hồ sơ công việc của em ra ban công là cất gọn?”

Bà Lành chen vào: “Ôi dào, giấy tờ thì có gì quý, còn nít mới quan trọng. Cô làm thím mà tính toán từng cái bàn cái ghế với cháu à?”

Tôi hít sâu, cố giữ giọng không run: “Căn hộ này là tài sản riêng của tôi. Bố mẹ tôi mua cho tôi trước khi cưới. Tiền điện, nước, phí quản lý, nội thất trong nhà đều do tôi trả. Không ai có quyền tự ý đưa người vào đây ở khi chưa được tôi đồng ý.”

Thằng bé tên Phúc lúc này mới ngẩng đầu lên, nhai nhồm nhoàm: “Bà nội bảo nhà này sau này cũng là của chú Trường, thím làm gì căng vậy?”

Tôi nhìn nó – một đứ/a tr/ẻ không tự nhiên mà hỗn như thế. Nó chỉ đang lặp lại những điều người lớn nh/ồi vào đầu.

Tôi quay sang Trường: “Tối nay anh đưa cháu anh về. Muốn chăm thì thuê phòng trọ hoặc đưa về nhà anh hai. Tôi không đồng ý cho ở đây.”

Mặt Trường sầm xuống: “Em đừng quá đáng. Nó là cháu anh, anh không thể để nó lang thang.”

Tôi cũng không thể để người khác chiếm nhà tôi.

Bà Lành đặt mạnh đĩa xoài xuống bàn, tiếng thủy tinh va chạm ch/át ch/úa: “Cô nói chuyện nghe gh/ê quá nhỉ. Nhà cô, nhà cô lấy chồng ba năm rồi mà vẫn phân biệt rạ/ch r/òi như người dưng. Đàn bà gì mà í/ch k/ỷ, kh/ông sin/h được cho nhà chồng đứa cháu nào còn muốn đuổi cháu trai tôi ra đường.”

Câu nói ấy như lư/ỡ/i d/a/o cũ vẫn s/ắ/c. Ba năm hôn nhân, tôi từng chịu không biết bao nhiêu lời bóng gió vì chưa có con. Không ai trong nhà chồng biết – hay đúng hơn là không ai muốn biết – rằng người cần đi điều trị không phải tôi mà là Trường. Tôi giữ thể diện cho anh, đổi lại là những lời s/ỉ nh/ục đổ hết lên đầu mình.

Tôi nhìn bà Lành, từng chữ rơi xuống lạnh như nước đá: “Mẹ có thể x/ú/c ph/ạm tôi, nhưng không thể lấy sự im lặng của tôi làm giấy phép để giẫm lên tôi.”

Bà Lành t/rợn m/ắt: “Cô dám cã/i mẹ chồng.”

Tôi đang nói chuyện với người vừa tự tiện ch/iếm nhà tôi.

Bà lao tới nhanh hơn tôi tưởng. Một tiếng b/ốp vang lên giữa phòng khách. Mặt tôi lệch sang một bên, nửa má n/óng r/át, tai ong ong. Trong vài giây, mọi âm thanh như bị kéo xa. Tiếng game, tiếng thở, tiếng bà Lành mắng ch/ử/i… tất cả mờ đi, chỉ còn cảm giác đau buốt lan từ gò má xuống tận tim.

Tôi chậm rãi quay đầu lại. Trường đứng ngay đó. Anh thấy hết nhưng không bước tới đỡ tôi, cũng không nói một lời bảo vệ. Anh chỉ cau mày thở dài: “Mẹ nóng tính thôi, em cũng đừng h/ỗ/n với người lớn.”

Tôi nhìn người đàn ông từng nắm tay tôi trong ngày cưới, từng hứa sẽ cho tôi một mái nhà bình yên. Hóa ra mái nhà ấy từ đầu đến cuối chỉ có mình tôi xây, còn anh ta chỉ chờ ngày kéo cả họ hàng vào ở.

Bà Lành thấy tôi im lặng thì càng được nước: “Không chịu được thì c/ú/t. Căn nhà này có con trai tôi là đủ. Cô giỏi thì c/ú/t ra khỏi đây, đừng hòng mang theo thứ gì.”

Tôi đưa tay chạm lên má, ngón tay run nhẹ nhưng lạ thay, cơn giận trong tôi bỗng lắng xuống. Nó không biến mất, chỉ đông lại thành một thứ bình tĩnh đáng sợ.

Tôi nhìn bà rồi nhìn Trường, cuối cùng nhìn thằng bé đang ôm túi bim bim trên sofa. “Được.”

Trường cau mày: “Em nói gì?”

Tôi mỉm cười: “Tôi nói tôi thành toàn cho mọi người.”

Bà Lành khựng lại một chút rồi cười khẩy: “Biết điều thì tốt. Vào dọn quần áo rồi đi cho kh/uất mắt.”

Tôi không khóc, cũng không giải thích thêm. Tôi đi vào phòng ngủ, lấy căn cước công dân, sổ đỏ bản sao công chứng, giấy đăng ký xe, thẻ ngân hàng, chìa khóa ô tô và chiếc laptop dự phòng trong két nhỏ. Tôi không lấy quần áo, không lấy mỹ phẩm, không lấy một món đồ trang trí nào. Vì tôi biết sáng mai tất cả những thứ thuộc về tôi vẫn sẽ quay về tay tôi.

Khi tôi kéo cửa phòng bước ra, Trường chặ/n trước mặt: “Vi em đừng làm quá, mẹ chỉ nói lúc t/ức thôi. Em đi đâu giờ này?”

Tôi ngẩng lên nhìn anh: “Trường nhớ kỹ lời mẹ anh nói. Bà bảo tôi c/út, tôi c/út. Nhưng từ giây phút này, căn nhà này không còn một đồng nào của tôi cho các người nữa.”

Anh biến s/ắc: “Em định làm gì?”

Tôi nghiêng người tránh bàn tay anh đang định níu lại: “Ngày mai anh sẽ biết.”

Tôi bước ra khỏi cửa. Sau lưng bà Lành vẫn còn nói vọng theo: “Đi thì đi luôn, đừng có nửa đêm quay về xin vào.”

Tôi không quay đầu. Cánh cửa khép lại sau lưng tôi bằng một tiếng rất khẽ, nhưng trong lòng tôi nó giống như tiếng một giai đoạn đời vỡ vụn.

Tôi xuống hầm xe, ngồi vào ô tô. Qua kính chắn gió, tôi nhìn lên tầng 16. Căn hộ của tôi vẫn sáng đèn, ánh sáng vàng hắt ra từ ô cửa sổ từng khiến tôi thấy ấm áp, giờ chỉ còn làm tôi buồn nôn. Họ đang ở trong đó, trên sofa của tôi, trong phòng làm việc của tôi, dưới cái mái nhà do bố mẹ tôi chắt chiu mua cho con gái. Họ nghĩ chỉ cần một cái tát, một câu “cút” là có thể biến tôi thành kẻ trắng tay.

Tôi lấy điện thoại ra gọi cho ban quản lý chung cư: “Alo, tôi là Nguyễn An Vi, chủ căn hộ 1608 tháp B. Hiện trong nhà tôi có người cư trú trái phép và có hành vi xâm phạm tài sản. Từ thời điểm này, tôi yêu cầu khóa quyền dùng thẻ cư dân phụ, tạm ngừng các dịch vụ phát sinh theo yêu cầu từ căn hộ nếu không có xác nhận của tôi. Sáng mai 9 giờ tôi sẽ đến cùng luật sư và công an khu vực để làm việc.”……………

HẾT PHẦN 1 , CÒN TIẾP PHẦN 2 BÊN DƯỚI..

Đầu dây bên kia im vài giây rồi đáp ngay: “Vâng chị Vi, chúng tôi ghi nhận yêu cầu của chủ hộ.”

Tôi tiếp tục gọi cho luật sư quen của bố tôi: “Anh Minh, em cần anh soạn giúp đơn ly hôn, đơn yêu cầu bảo vệ tài sản riêng và giấy ủy quyền làm việc với ban quản lý. Còn khoản 200 triệu em cho em trai Trường vay mở cửa hàng, có giấy vay và chữ ký bảo lãnh của Trường. Anh bắt đầu thủ tục đòi nợ giúp em.”

Luật sư Minh chỉ hỏi một câu: “Em chắc chưa?”

Tôi nhìn vệt đỏ mờ phản chiếu trên má mình qua gương chiếu hậu: “Em chưa bao giờ chắc như lúc này.”

Đêm Sài Gòn vẫn sáng, dòng xe ngoài đường vẫn chen nhau, còi vẫn vang, người vẫn vội, chỉ có tôi sau ba năm nhẫn nhịn, lần đầu thấy lòng mình yên tĩnh đến lạ. Tôi nổ máy rời khỏi chung cư. Phía sau tôi, căn hộ tầng 16 vẫn sáng đèn. Họ tưởng mình vừa thắng. Nhưng tôi biết bữa tiệc của nhà chồng tôi chỉ vừa mới bắt đầu tàn.

Tôi lái xe về căn hộ nhỏ ở quận Bình Thạnh, nơi bố mẹ để lại cho tôi từ trước khi tôi lấy chồng. Căn hộ ấy không rộng, chỉ hơn 40m², nằm trong một con hẻm yên tĩnh. Nhưng lúc mở cửa bước vào, tôi bỗng thấy mình như người vừa thoát khỏi một căn phòng ngạt khí. Không có tiếng bà Lành chỉ trích, không có tiếng Trường thở dài đạo đức giả, không có đứa trẻ xa lạ nằm trên sofa của tôi như chủ nhà, chỉ có mùi gỗ cũ, ánh đèn vàng và sự im lặng tử tế.

Tôi đặt túi giấy tờ lên bàn, đi vào phòng tắm, soi mình trong gương. Vết tát trên má trái đã bắt đầu sưng đỏ, nổi rõ năm đầu ngón tay. Tôi nhìn rất lâu, không phải vì đau mà vì tôi muốn nhớ. Nhớ thật rõ cái giá của ba năm nhẫn nhịn, nhớ rõ khoảnh khắc người chồng mình từng tin tưởng đứng im nhìn mẹ anh ta đánh vợ.

Một người đàn bà có thể tha thứ cho nghèo khó, cho vụng về, thậm chí cho những sai lầm nhỏ. Nhưng khi người đàn ông chọn im lặng trước nỗi đau của vợ thì cuộc hôn nhân đó đã chết.

Điện thoại của tôi rung liên tục, tên Trường sáng lên hết lần này đến lần khác. Tôi không nghe. Sau cuộc gọi thứ 12, tin nhắn bắt đầu đổ tới.

“Vi em đang ở đâu? Về nói chuyện đi. Mẹ nóng tính chứ không có ý gì.”

“Em cắt quyền thẻ cư dân của mẹ làm gì? Mẹ đang chửi anh um lên đây này.”

“Phúc còn nhỏ, em đừng làm nó sợ.”

Tôi đọc từng dòng, lòng lạnh tanh. Không một câu xin lỗi, không một chữ hỏi tôi có đau không. Trong đầu Trường lúc ấy chỉ có mẹ anh ta bị mất mặt, cháu anh ta bị bất tiện, còn tôi – người bị tát trong chính nhà mình – vẫn chỉ là kẻ làm quá.

Tôi mở ứng dụng camera trong căn hộ tầng 16. Trước đây tôi lắp camera chỉ để trông con mèo mướp mỗi khi đi công tác. Không ngờ hôm nay nó lại trở thành nhân chứng tốt nhất cho một vở kịch gia đình.

Màn hình hiện lên phòng khách sáng choang. Bà Lành đang ngồi giữa sofa, chân gác lên bàn trà, tay cầm điều khiển tivi. Cu Phúc ngồi bệt dưới sàn, xé thêm một gói bim bim nữa. Trường đứng bên cạnh ban công, tay cầm điện thoại, vẻ mặt bực bội.

Bà Lành nói oang oang: “Cứ kệ nó, đàn bà mà giận dỗi vài hôm rồi tự mò về. Căn nhà to thế này, đồ đạc tốt thế này, nó bỏ được à?”

Trường cau có: “Mẹ cũng phải bớt lời đi. Cô ấy khóa thẻ cư dân của mẹ rồi. Mai mẹ muốn ra vào phải gọi bảo vệ.”

Bà Lành cười khẩy: “Nó dám khóa thì mày đi làm lại thẻ. Mày là chồng nó sợ gì. Nhà vợ chồng thì chồng cũng có phần. Tao nói cho mày biết đàn bà không con thì phải biết điều. Càng nhịn nó càng leo lên đầu.”

Tôi nắm chặt điện thoại. Những lời ấy không còn làm tôi khóc được nữa. Chúng chỉ khiến tay tôi bình tĩnh hơn khi bấm nút lưu đoạn video.

Trường im lặng một lúc rồi nói nhỏ: “Nhưng sổ đỏ đứng tên Vi.”

Bà Lành đập tay xuống sofa: “Đứng tên nó thì sao? Nó lấy mày rồi thì của nó cũng là của mày. Pháp luật nào cấm mẹ chồng ở nhà con trai. Tao nói cho mày biết đàn bà không con thì phải biết điều. Càng nhịn nó càng leo lên đầu.”

Tôi bật cười rất khẽ. Cái đáng sợ nhất không phải là sự tham lam mà là sự mù quáng được bọc trong tự tin. Họ không hiểu luật nhưng lại tin rằng nước mắt, tuổi tác và hai chữ gia đình có thể thay thế mọi giấy tờ.

Tôi gửi đoạn video cho luật sư Minh kèm một tin nhắn: “Anh lưu giúp em, ngày mai dùng được gì thì dùng.”

Chưa đầy một phút sau, anh nhắn lại: “Đủ để chứng minh họ biết rõ nhà là tài sản riêng của em, nhưng vẫn cố chiếm giữ.”

Tôi đặt điện thoại xuống, tự pha một ly trà nóng, nhưng vừa ngồi xuống chưa được bao lâu, điện thoại lại sáng lên. Lần này là mẹ ruột tôi gọi. Tôi nhìn tên mẹ, sống mũi bỗng cay xè. Tôi không muốn bà lo, nhưng tôi cũng không muốn nói dối nữa.

“Mẹ, chỉ một tiếng ấy thôi, mẹ tôi đã nhận ra. Vi. Con đang khóc à?”

“Không mẹ, con chỉ hơi mệt.”

Tôi im lặng. Bên kia đầu dây, mẹ tôi thở mạnh: “Con về nhà mẹ ngay.”

“Mẹ, con đang ở căn hộ Bình Thạnh rồi.”

“Mở video lên cho mẹ xem mặt.”

Tôi do dự vài giây rồi bấm gọi video. Khi màn hình kết nối, tôi thấy mắt mẹ đỏ lên ngay lập tức. Bà nhìn vết sưng trên má tôi, môi run đi: “Ai đánh con?”

Tôi đáp rất khẽ: “Mẹ chồng con.”

Mẹ tôi không khóc. Bà chỉ nhìn tôi thật lâu, ánh mắt vừa đau vừa giận: “Bố mẹ nuôi con lớn không phải để người ta đánh con rồi bảo con nhịn. Con nghe mẹ nói đây, từ ngày mai đừng mềm lòng. Nhà là của con, danh dự là của con, đời con cũng là của con. Mất chồng không đáng sợ, đáng sợ là mất mình.”

Những lời đó như một bàn tay đặt lên lưng tôi. Tôi đã mạnh mẽ suốt cả tối nhưng đến lúc nghe giọng mẹ, nước mắt mới rơi xuống.

“Con biết rồi, mẹ với bố sẽ lên Sài Gòn sáng mai.”

“Không cần đâu mẹ, con tự xử lý được.”

Mẹ tôi nghiêm giọng: “Con tự xử lý là một chuyện, bố mẹ đứng sau con là chuyện khác.”

Tôi cúi đầu, nước mắt rơi xuống mu bàn tay. Ba năm qua, tôi luôn cố làm một nàng dâu hiểu chuyện, một người vợ biết nhẫn nhịn, sợ bố mẹ buồn nên chuyện gì cũng giấu. Tôi tưởng im lặng là giữ gìn hạnh phúc, nhưng hóa ra im lặng chỉ khiến người khác tưởng tôi không có ai bảo vệ.

Đêm ấy, tôi không ngủ ngay. Tôi mở laptop lục lại từng hóa đơn, từng giao dịch ngân hàng, từng khoản tiền tôi đã chuyển cho nhà chồng. Tiền viện phí của bà Lành 38 triệu. Tiền học thêm cho Phúc năm ngoái 12 triệu. Tiền sửa mái nhà dưới quê chồng 60 triệu. Tiền cho em trai Trường vay mở cửa hàng 200 triệu. Càng nhìn tôi càng thấy lạnh. Tôi từng nghĩ những khoản đó là tình nghĩa. Bây giờ nhìn lại, chúng giống những sợi dây chói, mỗi lần tôi cho đi một chút, họ lại mặc nhiên tiến thêm một bước. Đến cuối cùng, họ không chỉ muốn tiền của tôi mà muốn cả căn nhà, cả sự im lặng, cả lòng tự trọng của tôi.

Gần 12 giờ đêm, Trường gọi bằng số lạ. Tôi bắt máy, bật ghi âm, giọng anh ta khản đi: “Vi, em đang ở đâu? Về nói chuyện đi. Mẹ nóng tính chứ không có ý gì. Em cắt quyền thẻ cư dân của mẹ làm gì? Mẹ đang chửi anh um lên đây này. Phúc còn nhỏ, em đừng làm nó sợ.”

Tôi hỏi: “Nhà mình? Khi mà anh để mẹ anh tát tôi, anh có xem tôi là người nhà không?”

Anh im vài giây. “Anh biết mẹ sai, nhưng em cũng phải nghĩ cho anh. Một bên là mẹ, một bên là vợ, anh khó xử lắm.”

“Không, anh không khó xử. Anh đã chọn rồi.”

Vì tôi ngắt lời: “Sáng mai 9 giờ tôi sẽ về lấy lại nhà. Anh chuẩn bị giấy tờ tùy thân cho mẹ anh và cháu anh, còn anh chuẩn bị ký vào đơn ly hôn.”

Giọng Trường lập tức đổi khác: “Em dọa anh.”

Tôi thông báo: “Bên kia bà Lành giật điện thoại, giọng the thé xuyên qua loa: ‘Con kia, mày tưởng có tiền là muốn làm gì thì làm hả? Tao nói cho mày biết, tao không đi đâu hết. Mai mày dẫn ai tới tao cũng ngồi giữa nhà, tao xem ai dám đụng vào mẹ chồng.’”

Tôi nhắm mắt nói từng chữ: “Bà cứ ngồi nhưng từ ngày mai, ngồi ở đâu sẽ do pháp luật quyết định.”

Tôi tắt máy chặn số là ấy luôn.

Bên ngoài cửa sổ Sài Gòn đã khuya, những ánh đèn thưa dần. Tôi ngồi giữa căn hộ nhỏ, trước mặt là giấy tờ, sau lưng là một cuộc hôn nhân đang sụp đổ. Lạ thay, tôi không còn sợ. Có lẽ con người ta chỉ sợ khi còn hy vọng. Khi hy vọng chết hẳn, thứ còn lại là sự tỉnh táo.

Tôi lấy túi đá chườm lên má rồi mở một văn bản mới trên máy tính. Dòng đầu tiên tôi gõ là đơn đề nghị công an khu vực hỗ trợ xử lý hành vi cư trú trái phép và xâm phạm tài sản.

Từng con chữ hiện lên rõ ràng dứt khoát, cũng giống như quyết định trong lòng tôi: ngày mai tôi sẽ quay lại căn nhà ấy, không phải để xin vào mà để mời tất cả những kẻ đã đuổi tôi ra khỏi nhà tôi, bước ra ngoài.