50 Cuộc Gọi Và Tờ Hóa Đơn 50 Triệu
Giờ nghỉ trưa, tôi – Minh Anh – đang ngồi ăn vội hộp cơm văn phòng thì điện thoại rung không ngớt.
Mẹ chồng gọi.
Một… hai… ba… đến 50 cuộc.
Giọng bà run run qua điện thoại:
“Có chuyện gấp lắm, ra khách sạn Hoàng Gia ngay đi con!”
Tôi giật mình, tim đập dồn. “Hay bà gặp tai nạn? Hay bố chồng ngã bệnh?” Nghĩ vậy, tôi vội lao ra đường, chẳng kịp cất hộp cơm, cũng chẳng kịp thay áo.
Đến nơi, tôi chết lặng.
Giữa sảnh khách sạn sang trọng, mẹ chồng ngồi nép một góc, còn em chồng tôi – Ngọc – diện váy ngắn, môi son đỏ chót, đang to tiếng với lễ tân.
Thấy tôi, Ngọc quăng ra tờ hóa đơn, giọng thản nhiên:
“Mẹ bảo chị thanh toán. Năm mươi triệu thôi.”
Tôi sững sờ, chưa kịp hiểu gì thì mẹ chồng đã kéo tay tôi, thì thào:
“Nó trót dại, đặt phòng tổ chức sinh nhật với bạn, bị bắt đền hư đồ. Con trả đi, để mẹ liệu sau.”
Tôi nuốt khan. Lương tôi mỗi tháng hơn chục triệu, dành dụm từng đồng nuôi con, sao kham nổi 50 triệu tiền khách sạn?
Tôi nhỏ giọng:
“Mẹ ơi, chuyện của Ngọc, con không… con đâu có liên quan…”
Bà liếc tôi, giọng lạnh đi:
“Con dâu trong nhà, chẳng lẽ để người ngoài cười vào mặt mẹ?”
Câu nói ấy khiến tôi nghẹn. Bốn năm
làm dâu, tôi đã quen với kiểu “gia đình” này — mẹ chồng quyền lực, con
trai im lặng, con gái thì tiêu tiền như nước.
Tôi từng nghĩ: Chỉ cần mình ngoan, rồi mọi thứ sẽ tốt hơn.
Nhưng giây phút ấy, tôi biết mình đã sai.
Ngọc cười nhạt, khoanh tay:
“Chị trả nhanh đi, để còn về. Em bận lắm.”
Cả sảnh im lặng. Mọi ánh mắt đổ dồn về phía tôi – người phụ nữ quê mùa, tóc rối, đang đứng trước tờ hóa đơn 50 triệu như bị tát giữa mặt.
Tôi nhìn mẹ chồng.
Bà tránh ánh mắt tôi, khẽ gật đầu – một cái gật đầu lạnh lùng như mệnh lệnh.
Từng con số trên màn hình như cứa vào tim.
Năm mươi triệu – tiền học của con tôi, tiền dành dụm bao năm – biến mất trong một cái chớp mắt.
Về đến nhà, tôi lặng lẽ thu dọn đồ.
Chồng tôi – Tuấn – hỏi qua loa:
“Chuyện xong chưa?”
Tôi đáp:
“Rồi. Em trả rồi.”
Anh chỉ ừ, rồi cắm đầu vào điện thoại. Không một lời cảm ơn, không một cái nhìn thương cảm.
Tôi nhận ra, anh chưa bao giờ thật sự đứng về phía tôi.
Tôi lặng lẽ dọn ra ngoài, thuê một căn phòng nhỏ, bắt đầu lại.
Tôi làm thêm, nhận việc bán hàng online, học thêm kế toán. Ba năm sau, tôi mở được một cửa hàng vật liệu xây dựng nhỏ.
Công việc ngày càng tốt, tôi nuôi con một mình, đủ ăn, đủ sống, không cần dựa vào ai.
Tôi tưởng mình đã quên hết chuyện cũ.
Cho đến một buổi chiều, điện thoại lại đổ chuông.
Số quen thuộc – mẹ chồng.
Giọng bà hoảng loạn:
“Minh Anh… cứu mẹ… Ngọc nó bị lừa… nó nợ xã hội đen hơn một tỷ… Chúng nó đang đứng ngoài cửa nhà!”
Tôi chết lặng. Ba năm qua, bà chưa từng hỏi tôi một câu.
Giờ đây, lại tìm đến tôi – người con dâu mà bà từng khinh.
Tôi suy nghĩ vài giây. Rồi tôi nói:
“Mẹ bình tĩnh. Con đến ngay.”
Tôi gọi cảnh sát, đến cùng họ. Khi chúng tôi đến, nhóm người kia đã bị khống chế. Ngọc ngồi gục dưới sàn, mặt tái mét.
Bà mẹ chồng ôm lấy tôi, nức nở:
“Mẹ xin lỗi… mẹ sai rồi… ngày xưa mẹ mù quáng… Cảm ơn con.”
Tôi nhìn bà, lòng nghẹn lại.
Bao nhiêu cay đắng năm xưa ùa về, nhưng lạ thay, tôi không còn hận nữa.
Tôi chỉ nói nhẹ:
“Mẹ ạ, con đã trả nợ 50 triệu cho nhà này rồi. Giờ là lúc mọi người trả lại bằng sự thật lòng.”
Bà nắm tay tôi khóc như đứa trẻ.
Còn Ngọc, cúi đầu khẽ nói:
Một năm sau, tôi và Tuấn chính thức ly hôn. Không cãi vã, không oán trách.“Em… xin lỗi chị.”
Bà mẹ chồng vẫn thỉnh thoảng ghé cửa hàng, mua vài bao xi măng, dúi cho cháu tờ tiền lẻ, miệng cười hiền:
“Con gái mẹ giỏi quá.”
Tôi chỉ cười:
“Mẹ, con không giỏi. Con chỉ biết, nếu người ta coi lòng tốt là nghĩa vụ, thì đến lúc mình phải dừng lại.”
Ngoài cửa, nắng rơi vàng như mật.
Tôi ngẩng đầu, thấy lòng bình yên đến lạ.
Vì tôi hiểu, có những thứ đáng giá hơn gấp trăm lần tiền bạc — đó là tự trọng, và sự tự do.
💬 Thông điệp cuối cùng:“Không ai có quyền bắt người khác trả nợ cho lòng tham và sự bất công của mình.
Nhưng nếu một ngày ta đủ mạnh mẽ để buông bỏ, thì chính sự bình thản ấy là chiến thắng đẹp nhất.”
