“Chồng đi biển gặp b:ão m:ất liên lạc đã 2 năm, tôi vẫn lập di ảnh th:ắp h:ương chồng mỗi ngày g:iỗ - Cho đến ngày con trai thì thầm:"Mẹ ơi ,nay con thấy bố ở cổng nhà.."
2
năm trước, chồng tôi ra khơi như bao lần trước đó. Anh là ngư dân, quen
với sóng gió, nắng cháy da và những ngày dài lênh đênh không thấy đất
liền. Nhưng chuyến đi ấy – anh không trở về.
Cơn
bão năm ấy đột ngột đổi hướng, dữ dội và tàn khốc. Tàu anh mất tín
hiệu. Tìm kiếm nhiều tuần liền nhưng không có kết quả. Người ta dần
khuyên tôi “nên buông”. Nhưng tôi thì không thể. Không xác, không tang –
tôi không tin anh đã ch:ết.
Dù thế, trước sức ép họ hàng, tôi vẫn phải lập bàn thờ, dựng di ảnh, dù lòng chẳng nỡ. Mỗi năm đến ngày anh đi biển – tôi đều thắp hương, nhắm mắt gọi tên anh về.
Tôi nuôi con một mình. Con trai tôi năm nay 7 tuổi, đã lớn hơn, hiểu chuyện hơn. Nó không còn hỏi “bố đâu” như những năm đầu nữa. Tôi nghĩ cháu đã chấp nhận thực tại.
Cho đến chiều hôm ấy.
Tôi đang nấu cơm trong bếp thì nghe tiếng con gọi khẽ, như thì thầm:
– Mẹ ơi… hôm nay con thấy bố đứng ở cổng nhà mình…
Tôi khựng lại, nước mắt cứ thế trào ra, tay cầm vá rơi xuống đất. Tôi chạy ào ra cửa, chẳng kịp mang dép. Nhưng ngoài cổng chỉ có khoảng sân trống.
Tôi quay lại, nhìn con:
– Con nói gì cơ?
Nó nhìn tôi nghiêm túc, giọng chắc nịch:
– Con vừa đi học về thì thấy một người đàn ông đứng đó, nhìn vào nhà mình, giống bố trong ảnh. Con gọi “bố!” thì chú ấy quay đi và bước rất nhanh…
Tôi đứng ch: ế: t lặng.
Tối đó, tôi không ngủ. Lòng cứ cồn cào, không rõ là hy vọng hay sợ hãi. Nửa đêm, tôi ra bàn thờ châm thêm nén nhang, khấn thầm:
“Nếu là anh… xin hãy cho em biết. Em chờ được, chỉ cần anh còn sống.”
Và sáng hôm sau — có tiếng gõ cửa.
Một người đàn ông gầy rộc, rám nắng, đứng trước hiên nhà tôi.
Tôi lao đến ôm chầm lấy anh, chẳng màng nước mắt đang lăn dài trên má. Cảm giác ấy, hơi ấm ấy, mùi gió biển vẫn còn vương trên áo anh – tất cả đều thật, không phải mơ.
Anh siết tôi vào lòng, khẽ thì thầm:
– Anh xin lỗi… Đã để em chờ quá lâu.
Đằng sau tôi, con trai chầm chậm bước ra, tay cầm theo bức ảnh cũ của bố. Nó đứng sững vài giây, rồi cất tiếng run run:
– Bố…?
Anh quay lại, quỳ xuống, mở rộng vòng tay.
Thằng bé nhào tới, ôm chặt lấy anh. Ba người chúng tôi ôm nhau giữa hiên nhà, ánh nắng sớm chiếu nghiêng, nhẹ nhàng và ấm áp như lần đầu chúng tôi gặp nhau năm ấy.
Cơn bão đã qua.
Và lần này, tôi không còn phải thắp hương mà gọi tên anh nữa.
Anh đã về – thật sự, trọn vẹn, nguyên vẹn.
Sau tất cả.
